Premier billet billet doux!

Atelier de poésie des”Croqueurs de mots”du 06/10/2016. Comme mon amie Gisèle je laisse la place à la plus belle  correspondance de jeunesse (durant 10 ans)!

Il n’y a pas assez de place sur cette page pour contenir mon amour!

Il me faudrait un mur immense.Et avec un gros pinceau fouge, je courais et j’écrirais mon amour en courant.

Et ça ne suffirait pas!

Il me faudrait une plage, une grande plage. Et chaque vague écrirait “je t’aime”, la vague suivante effacerait et recommencerait à écrire, plus loin, plus grand, sans que jamais cela s’arrête.

Il me faudrait un oiseau, un grand oiseau, qui tracerait avec ses ailes d’immenses volutes dans le ciel, et qui écrirait “je t’aime”, et le monde le verrait sans le lire, parce que seuls toi et moi saurions que l’oiseau est notre complice.

Il me faudrait l’éternité pour ciseler chacune des  lettres de ces mots merveilleux: ”Je t’aime”, dans un bloc d’argent.

Et avec les copeaux d’argent, je te ferais un chemin brillant sous la lune, et je t’emmènerais vers la plage. Et nous nous baignerions, nus, purs, dans les vagues qui nous envelopperaient d’amour.

Je ne sais comment te chanter cette joie que j’ai en moi, cet immense poème qui m’habite en permanence. Je voudrais que tu le sentes se déverser en toi, qu’il t’inonde, qu’il t’apporte le plaisir d’exister!

Aime-moi.

Ton “fou”PH!

Dan

 

MA MAIN

“Ma main”,

“Poème” écrit par  un être très cher, il y a 50 ans .Il avait 36 ans Dix ans d’échange épistolaire.Thème proposé par Ghislaine…

Cette main, ce soir là ,il me l’offrit,et je l’ai encore

La main c’est ce qui caresse. C’est aussi ce qui guide, ce qui rassure,.ce qui montre le chemin. C’est aussi ce qui entraine et qui réchauffe.

C’est aussi ce qui défend, ce qui écarte l’obstacle, ce qui frappe l’ennemi.

C’est , à la fois la force et la douceur.

Je voudrais que mes mains soient cela pour toi. Toi, tes mains sont fines  et nerveuses, elles sont passionnées et tendres.

Il y a une chose qui m’étonne, nous nous écrivons tous les jours, et tous les jours,  sous des formes différentes .  Comme si nous vivions  une infinité d’expressions possibles de notre amour, comme si nous le réinventions.

Je suis heureux, heureux de t’aimer, heureux que tu m’aimes, heureux d’exister pour toi.

Je n’imaginais pas qu’un jour une femme comme toi passerait dans mon paysage, Je n’y croyais plus. Je suis absolu, fou, entier, idéaliste.

Je t’aime , et c’est mon mot d’excuse.

PH

Le Grand Jacques Brel

              

  Les désespérés

Se tiennent par la main et marchent en silence                                                                                      Dans ces villes éteintes que le crachin balance                                                                                           Ne sonnent que leurs pas pas à pas fredonnés                                                                                            Ils marchent en silence les désespérés

Ils ont brûlé leurs ailes ils ont perdu leurs branches                                                                              Tellement naufragés que la mort paraît blanche                                                                                        Ils reviennent d’amour ils se sont réveillés                                                                                                   Ils marchent en silence les désespérés

Et je sais leur chemin  pour l’avoir cheminé                                                                                                Déjà plus de cent fois cent fois plus qu’à moitié                                                                                      Moins vieux ou meurtris ils vont le terminer                                                                                                  Ils marchent en silence les désespérés 

Et en dessous du pont l’eau est douce et profonde                                                                                 Voici la bonne hôtesse voici la fin du monde                                                                                              Ils pleurent leurs prénoms comme de jeunes mariés                                                                                      Et fondent en silence les désespérés  

Que se lève celui qui leurs lance la pierre                                                                                                     Il ne sait de l’amour que le verbe s’aimer                                                                                                       Sur  le pont n’est plus rien qu’une brume légère                                                                                        Ca s’oublie en silence ceux qui ont espéré.

Bises     

Dan

             

Ma main

« TOI,       

Je veux que chacune de  nos rencontres t’apporte encore plus de joie, de plaisir, de force.

Mon symbole est une main.

La main c’est ce qui caresse.

C’est aussi ce qui guide, ce qui rassure.

Ce qui montre le chemin.C’est aussi ce qui entraîne et qui réchauffe.

C’est aussi ce qui défend, ce qui écarte l’obstacle, ce qui frappe l’ennemi.

C’est, à la fois, la force et la douceur.

Je voudrais que mes mains soient cela pour toi.

Toi, tes mains sont fines et nerveuses, elles te reflètent parfaitement.Elles sont passionnées et tendres.

Il y a une chose qui m’étonne, nous nous écrivons tous les jours, et tous les jours nous écrivons de nouvelles choses.Mais chaque fois sous une forme différente, comme si nous vivions une infinité d’expressions possibles de notre amour, comme si nous le réinventions.

Je suis heureux.

Heureux de t’aimer.

Heureux que tu m’aimes, heureux d’exister pour toi.

Je n’imaginais pas qu’un jour une femme comme toi passerait dans mon paysage.je n’y croyais plus, je suis absolu, fou, entier, idéaliste.

Je t’aime et c’est mon mot d’excuse.

Tu es ma lumière ».

PH (1977)                      

PS: Comment oublier ces souvenirs, dites-le-moi? 

               

Le jardinier d’Amour–Rabindranath Tagore

                     

                   Rabindranath Tagore

                 1861  (Calcutta)-1941          

LXVII -Jardinier d’Amour(1913)

Malgré le soir qui s’avance à pas lents et qui fait taire toutes les chansons;

Malgré le départ de tes compagnes et ta fatigue; Malgré la  peur qui court dans les ténèbres; malgré le ciel voilé;  

                  

Oiseaux, ô mon oiseau, écoute-moi; ne ferme pas tes ailes.

L’obscurité qui t’environne n’est pas celle des feuilles de la forêt; c’est la mer qui se gonfle comme un immense serpent noir.            

Les fleurs du jasmin ne dansent plus devant toi; c’est l’écume des voiles qui étincelle.                                               

Ah! où est la rive verte et ensoleillée?, où est l’Oiseau, ô mon oiseau écoute-moi; ne ferme pas tes ailes.

La nuit solitaire s’étend sur le sentier;  l’aurore  sommeille  derrière les collines pleines d’ombre; les étoiles muettes comptent les heures; la lune pâlie baigne dans nuit profonde  .

Oiseau, ô mon oiseau, écoute-moi, ne ferme pas tes ailes.

Pour toi il n’y a ni d’espoir, ni crainte; il n’y a pas de paroles, pas de murmures,  pas de cris. Il n’y a ni abri, ni lit de repos…

Oiseau, ô mon oiseau, écoute-moi : ne ferme pas tes ailes.

                                   

         

                                                      

Rabindranath Tagore “le jardinier d’amour”1861

      Le jardinier d’Amour

 

Vous m’avez quitté et vous avez continué votre route.

Je croyais que je pleurerais sur vous et que j’enchâsserais dans mon cœur votre image tissée en une chanson d’or pur.

      

Mais hélas, triste fortune, le temps est court.                

      La jeunesse pâlit d’année en année. Les jours du printemps sont fugitifs. Un rien fait mourir les frêles fleurs, et le sage me dit que la vie n’est qu’une goutte de rosée posée sur la feuille du lotus.        

Dois-je oublier tout ceci pour chercher celle qui s’est détournée de moi?. Ce serait folie, car le temps est court.

       Venez nuits pluvieuses aux pieds mouillés, souriez, mon automne d’or; venez avril nonchalant, qui répandez vos baisers au loin.

                    

Venez tous !.

Mes amours vous savez que nous sommes mortels. Est-il sage de briser son cœur pour celle qui emporte le sien?. Non, car le temps est court.

                   

Il est doux d’être assis dans un coin solitaire, de rêver et d’écrire en vers que vous êtes toute ma vie. Il est héroïque de chérir sa propre douleur et d’être décidé ne pas s’en consoler.

           

Mais un frais visage guette à ma porte et lève les yeux sur moi.

Je ne peux qu’essuyer mes larmes et changer l’accord de mon chant.

Car le temps est court.

Je vous fais partager les   poèmes de Tagore (prix Nobel 1913) ;  Michelet le désignait comme” ayant le génie poétique de posséder les deux sexes de l’imaginaire…”.J’adore!.

Bisous

Dan-mamynet

         

   

     

Rabindranath Tagore:le jardinier d’Amour

Il murmura : mon amour lève les yeux

je le grondai jet lui dis :Va ! mais il ne bougea pas.   

Il resta devant  moi  et garda mes deux mains dans les siennes.

Je dis : laisse-moi !.Mais il ne s’en alla pas.

Il approcha son visage près du mien

je le regardai et lui dis : quelle honte !.

Mais il ne fit pas un mouvement ,

ses lèvres frôlèrent ma joue.

je tremblai et je dis:Tu oses trop ! .

Mais il n’eut pas honte .

Il mit une fleur dans mes cheveux . je dis : C’est inutile ! .Mais il ne se troubla pas.

                 Il prit la guirlande de mon cou et s’en alla.

je pleure et je  demande à mon coeur : pourquoi ne revient-il pas !.

                     

Dan dite Mamynet

Jean ferrat : »Aimer à perdre la raison »

  

 poésie de Louis Aragon

Rabindranath Tagore

Bonjour vous    , 

le jardinier d’Amour

Rose de ma mère au parfum envoûtant …

Quand rapidement elle passa près de moi,

le bout de sa robe me frôla.

Comme d’une île inconnue vint de son coeur

une soudaine et chaude brise de printemps.

Un souffle fugitif me caressa, et s’évanouit,

tel s’envole au vent le pétale arraché à la fleur.

Il tomba sur mon coeur comme un soupir

de son coeur et un murmure de son âme.

       

Azaléa Japonica

Bisous

Mamynet

Rabindranath Tagore

Le jardinier d’amour              

 

Je ne puis retrouver le repos.

J’ai soif d’infini.

Mon âme languissante aspire aux inconnus

lointains.

Grand Au-Delà  ô le poignant appel de ta flûte!

J’oublie, j’ oublie  toujours que je n’ai pas d’ailes  pour voler, que je suis éternellement attaché à la terre.

Mon âme est ardente et le sommeil me fuit; je suis un étranger dans un pays étrange!   

Tu murmures à mon oreille un espoir impossible.

Mon coeur connaît ta voix comme si c’était la sienne.

Grand inconnu, ô le poignant appel de ta flûte!

J’oublie , j’oublie, toujours que je ne  sais pas le chemin, que je n’ai pas le cheval ailé.

 

Je ne puis trouver la quiétude; je suis étranger à mon propre coeur.

Dans la brume ensoleillée des heures langoureuses.Quelle immense vision de Toi apparaît sur le bleu du ciel!

Grand Inconnaissable ,ô  le poignant appel de ta flûte!

     J’oublie , j’ oublie  toujours que partout les grilles sont fermées dans la maison où je demeure ,  solitaire !.

 

             

Mamynet  

 

 

Rabindranath Tagore

  « Le jardinier d’Amour »    ,1913-          

Paix mon coeur, que  l’heure de la séparation soit douce.

Que ce ne soit pas une mort , mais un accomplissement.

Vivons du souvenir de notre amour et que notre douleur se change en chansons.

Que l’envolement dans le ciel finisse  par le repliement des ailes sur le nid.

Que la dernière étreinte de nos mains soit aussi douce que la fleur de la nuit.

Attarde-toi , belle fin de notre amour, et dis-nous dans le silence

tes dernières paroles.

Je m’incline et j’élève ma lampe pour éclairer ta route .

 

      Mamynet

« Qu’en avez-vous fait? »

             Bonjour vous   ,

Poème de Marceline Desbordes-Valmore      

                                              

Vous aviez mon cœur, moi j’avais le vôtre:    Un cœur pour un cœur, bonheur pour bonheur ! Le vôtre est rendu, le mien est perdu !    Je n’en ai plus  d’autre; le vôtre est rendu , le mien est perdu !!!     La feuille et la fleur et le fruit lui-même,,    la feuille et la fleur, l’encens, la couleur,

      Qu’en avez-vous fait mon maître suprême ,

     de ce doux bienfait,

      Comme un pauvre enfant quitté par sa mère,

      Comme un pauvre enfant que rien ne défend,

      Vous me laissez là, dans ma vie amère,

      Vous me laissez

                             Et Dieu voit cela !

       Savez -vous qu’un jour l’homme est seul au monde

       Savez -vous qu’un jour, il revoit l’amour ?

       Vous appellerez, sans qu’on vous réponde,

        Vous appellerez, Et vous songerez !…

       

         Vous viendrez rêvant sonner à ma porte

                          ami comme avant,

          Vous viendrez rêvant, et l’on vous dira:

          « Personne !…elle est morte !

          On vous le dira , mais qui vous plaindra ?

Marceline Desbordes Valmorel (1786-1859 )

Mamynet   A toi « PH ».

Les séparés .Vidéo de Julien Clerc

   Julien Clerc , ma jeunesse romantique,sa superbe longévité ,son charme , avec des paroliers de talent /Hommage à Etienne Roda-Gil (Ecoutez :ma préférence  à moi …et d’autres chansons ). mamynet

Marceline Desbordes-Valmore

« premier perce-neige »

Bonjour vous;,

Musique  de Julien Clerc sur un poème de Marceline Desbordes -Valmore( 1830 ).

Les Séparés

N’écris pas!. Je suis triste et je voudrais m’éteindre

Les beaux étés,  sans toi, c’est l’amour sans flambeau

J’ai refermé mes bras qui ne peuvent t’atteindre.

Et frapper à mon cœur , c’est frapper au tombeau.

N’écris pas!

N’apprenons qu’à mourir à nous-mêmes

Ne demande qu’à dieu, qu’à toi si je t’aimais

au fond de ton silence écouter que tu m’aimes

c’est  entendre le ciel sans y monter jamais. 

N’écris pas!

N’écris pas ,.Je le crains , j’ai peur de ma mémoire.

elle a gardé ta voix qui m’appelle souvent

Ne montre pas l’eau vive à qui ne peut la boire.

Une chère écriture est un portrait vivant.

N’écris pas!.

N’écris pas ces deux mots que je n’ose plus lire

Il  semble que ta voix les répand sur mon cœur

Que je les vois briller à travers ton sourire;

Il semble qu’un baiser les emprunt sur mon cœur

   N’écris pas…..

Bisous

Mamynetdernière neige de février?

la chanson des vieux amants -Jacques Brel

   Pardonnez la mauvaise qualité de la photo ,mais n’est-ce pas la chanson qui prime , et qui illustre cette  lettre d’amour qui suit, lui , ne voulait pas vieillir:"mourir la belle affaire ,mais vieillir ,oh vieillir…",mais comme sa chanson ,même amère, est belle ,et traduit son amour extrême même à l’issue de la vie !!! .Comme j’aurais aimé connaître cet Amour exclusif et fort ,au-delà de la vieillesse ‘!,  allez sur le site de "Merlin l’enchanteur", lui sait !.

Vous avez aussi :Léo Ferré="avec le temps ", Brassens ,et des dialogues savoureux sur l’anarchie et Brel dans" l’homme de la mancha"…

Jacques BREL

  "Comme tu me manques , ami…""

La complainte de RUTEBEUF 1225-1285?

              La complainte (fragments)                         

Les maux ne savent seuls venir:
Tout ce qui m’était à venir
          est advenu.
Que sont mes amis devenus
Que j’avais de si près tenus
         Et tant aimés?
Je crois qu’ils sont trop clair semés:
Ils ne furent pas si bien fumés,
        Si m’ont failli.
Ces amis là m’ont bien trahis
Car ,tant que Dieu m’a assailli
       En maint côté,
N’en vis un seul en mon logis:
Le vent ,je crois les m’a ôtés,
      L’amour est morte:
Ce sont amis que vent emporte,
Et il ventait devant ma porte:
      Les emporta.

Mamynet(du vécu!)
Bisous                                                               

BARBARA:Je ne sais pas dire… »

 

 

      Barbara :"Je ne sais pas dire"                            

 

 

Je ne sais pas dire je t’aime

Je ne sais ,je ne sais pas,Je ne peux pas dire je t’aime,

Je ne peux pas ,je ne peux pas,

je l’ai dit tant de fois pour rire,On ne rit pas de ces mots là,

Aujourd’hui que je veux le dire

je n’ose pas ,je n’ose pas,

Alors j’ai fait cette musique,

qui mieux  que moi te le dira.

 

Pour une larme ,pour un sourire,

Qui pourrait venir de toi,

je ferais le mieux et le pire,

Pourtant,le jour, et la nuit même

Quand j’ai le mal d’amour pour toi,

Là,  simplement dire je t’aime,

Je n’ose pas, je n’ose pas,

Qui mieux que moi te le dira.

 

Je sais ta bouche, sur ma bouche ,

je sais tes yeux,ton rire, ta voix,

je sais le feu quand tu me touches,

Et je sais le bruit de ton pas ,

Je saurais sur moi,  dévêtue

Entre mille , quelle est ta main nue,

Mais simplement dire je t’aime

Je ne sais pas ,je ne sais pas.

 

C’est trop bête je vais le dire,

C’est rien ces deux petits mots là,

Mais j’ai peur de te voir sourire,

Surtout ne me regarde pas,

Tiens, au piano, je vais le dire,

Ecoute -moi, regarde-moi,

…Je ne peux pas

…Je ne sais pas

…je n’ose pas

Je t’aime, je t’aime ,je t’aime…

 

Paroles et musique de Barbara

 

Via mamynet  

 

 

 

 

 

« PIERRE »-Barbara-

« PIERRE… »                         

Il pleut

Il pleut

Sur les jardins alanguis

Sur les roses de la nuit

Il pleut des larmes de pluie

Il pleut

Et j’entends le clapotis

Du bassin qui se remplit

Oh mon dieu que c’est joli

La pluie…

Dès que Pierre rentrera

Tiens, il faut que je lui dise

Que le toit de la remise

A fui.

Il faut qu’il rentre du bois

car il commence à faire froid

Ici…

Oh Pierre…

Mon Pierre.

Sur la campagne endormie

le silence et puis un cri,

C’est rien, un oiseau de nuit

Qui fuit.

Que c’est beau cette pénombre

le ciel, le feu et l’ombre

qui se glisse jusqu’à moi

Sans bruit…

Une odeur de foin coupé

monte de la terre mouillée

Une auto descend l’allée,

C’est lui…

Oh Pierre !

Oh Pierre…

Paroles et musique de barbara

« Lettre d’amour »+Hommage à l’amour…

 

  " HOMMAGE A L’AMOUR"                                                           

 

                                                                                                            

                                Bonjour ,vous,                                      

 

      En relisant les" carnets d’amour" , quand la nostalgie du passé s’enroule , et me serre le coeur , il faut que j’ exorcise cette passion ,toujours présente ,  car  le temps   ne    peut  intervenir  pour adoucir les blessures , elle  est  éternelle….Je me sens "jeune ", et mes sentiments sont intacts , comment oublier cette parfaite communion de coeur , de corps et d’esprit ?

  Je la souhaite à tous , nous sommes faits pour jouir du bonheur le plus subtil , et le plus profond .Nous sommes destinés à la volupté de chaque instant , et aux échanges de qualité ; pas à des histoires  bassement terre à terre , dont on nous  parle à longueur de feuilletons, de livres , de films , pour nous faire oublier que nous passons à côté d’un essentiel rare et précieux

     .Il faut le vouloir ,l’attendre , le choisir , l’approcher à pas de velours , doucement , le "sentir" , le capturer  avec tendresse.

    Vous êtes responsables de vos amours , vous avez ceux que vous méritez …trop de précipitation , de faux choix d’ êtres , des malentendus , souvent basés sur le sexe… qui n’est qu’une" pointe d’épices" ajoutée à un plat de roi .

      J’ai vécu , et bien vécu , et  j’ai de l’expérience ,mais je suis une perfectionniste …et je ne me suis ,jamais , contentée , d’un " un peu près ", non , je veux "tout "ou rien .

     On m’a demandé de me remarier , de vivre des amours -tendresse , des amitiés -amoureuses , des vies à deux pour éviter la solitude  etc…on m’a aimée ,moi  pas ,réellement.

      Alors ,j’ai choisi la solitude absolue , avec mon chat qui m’apporte sa chaleur , lorsque je suis triste .

     Je suis encore courtisée à prés de 70 ans , ce qui semble ridicule , à priori , et par bien plus jeunes ,NON….et NON.

 

     Mes souvenirs sont là , les sensations , sont là ; les murmures à l’oreille , je les entends  encore , et les baisers sur les mains me réchauffent le corps et l’âme .

 

     PH, tu m avais dit :"nous vieillirons ensemble ". je t’attends ,toujours comme il y a 34 ans …mais je sais que je t’ai demandé de me faire le serment de ne plus revenir dans ma vie ,et je sais que tu es un homme d’honneur …il n’y aura plus jamais de roses rouges suspendues dans le lierre …au bout du jardin .

 

  L’écriture devenant si petite  ( j’ai choisi =grande ), je suppose que c’est une censure spirituelle .Voici un passage que je viens de lire avec émotion :

 

 

      Me voici rue "x" ,je t’attends pour te voir quelques instants seulement.

     Mais quelques minutes avec toi, je ne veux pas les rater.C’est plus important que tout.     Je suis heureux,"  D " , le spectacle  de ton frère était  beau et riche puis nous avons partagé une nuit d’amitié avec lui et sa femme, et enfin avons  nous       su  nous   retrouver , toi et moi, pour un merveilleux échange d’amour dont nous ne nous lasserons pas.

Les gens passent dans la rue et me semblent totalement étrangers Je n’imagine pas qu’ils puissent comprendre ce que je ressens.

J’ai la sensation de toucher à quelque chose d’essentiel.,d’atteindre une sorte de perfection avec toi.C’est complet, comprends-le !.Je sais ce que tu ressens aussi.

Et c’est cela qui me fait  dire que c’est une sorte de perfection.Parce que non seulement nous partageons notre amour, mais aussi la conscience d’être en harmonie réelle.

       Je ne sais si c’est  ainsi, mais je le  crois.

        Il ne faudra parler cela, ni le laisser passer par les autres.

Nous sommes dans un creuset, où nous nous purifions et forgerons notre unité.

        Il ne faut pas laisser tomber d’impuretés dans le creuset.

Tu vas arriver,sans doute,  d’un instant à l’autre…

Je t’aime "D " ,c’est délicieux de te l’écrire, et encore plus de te le dire.Et c’est extraordinaire de le ressentir.

Tu m’aimes et c’est pour moi une source de chaleur, de bonheur, que je n’imaginais pas auparavant.

 

Je l’espérais.

Tu sais ," D" , je suis un nouvel homme et je sens que tu es une nouvelle femme.

 

Ma femme..

A ce soir

 

  Lettre d’amour de PH (35 ans), tirée des 7 carnets d’Amour

Mamynet

 

 

               

Rabindranah tagore

Rabindranath Tagore  (le jardinier d’amour )

 

      O monde j’ai cueilli ta fleur !

       Je l’ai pressée contre mon coeur et son épine m’a piqué.

      Au sombre déclin du jour la fleur s’est fanée, mais la douleur a persisté .

      O monde , bien des fleurs te reviendront parfumées et glorieuses.

      Mais l’heure de cueillir des fleurs est passée pour moi et dans la nuit sombre, je n’ai plus ma rose ;sa 

      douleur  seule persiste.

 

   Via mamynet

Bisous     

       

poème dédié par « M-Christine « sur le chat

texte de Maupassant!      " LE CHAT  "                                  

 

“Il circule comme il lui plaît, visite son domaine à son gré, peut se coucher dans tous les lits, tout voir et tout entendre, connaître tous les secrets, toutes les habitudes ou toutes les hontes de la maison. Il est chez lui partout, pouvant entrer partout, l’animal qui passe sans bruit, le silencieux rôde

ur, le promeneur nocturne des murs creux.”

                                                                                       

bisous

mamynet

« Marceline Desbordes Valmore »

 Je vous offre un poème dit par ma mère , qui nous touchait  beaucoup …(lorsqu’elle était au théâtre de l’Atelier,  avec Louis Jouvet ,Charles Dullin, Etienne Decroux  et le mime Marceau,….et qu’elle récitait des poèmes au café de la Coupole ).Toute une

 époque !

Bonjour vous

Qu’en avez -vous fait ?                                     

                                              

   Vous aviez mon coeur,moi j’avais le vôtre:Un coeur pour un coeur,bonheur pour bonheur !Le vôtre est rendu,le mien est perdu !Je n’en ai plus  d’autre;le vôtre est rendu, le mien est perdu !! La feuille et la fleur et le fruit lui-même,la feuille et la fleur,l’encens, la couleur,     

Qu’en avez-vous fait mon maître suprême ,de ce doux bienfait,Comme un pauvre enfant quitté par sa mère,Comme un pauvre enfant que rien ne défend,Vous me laissez là,dans ma vie amère.Vous me .Laissez.

Et Dieu voit cela !     

 Savez -vous qu’un jour l’homme est seul au monde        Savez -vous qu’un jour, il revoit l’amour ? Vous appellerez,sans qu’on vous réponde,

        Vous appellerez,Et vous songerez !…

Vous viendrez rêvant sonner à ma porte,ami comme avant,Vous viendrez rêvant, et l’on vous dira.          « Personne !…elle est morte ! On vous le dira , mais qui vous plaindra ?

Marceline Desbordes valmore (1786-1859 )

Mamynet   A toi « PH ».,20:18 | Ajouter un commentaire | Lire les commentaires

Les Marquises-Jacques Brel

 BREL:Les marquises

Ta maison à Nice (sur une plage discrète)
  Pour moi ,"c’est un anniversaire "."Tu aurais 79 ans ans !"

Ecoutez: Les Marquises, je ne sais pas, la ville s’endormait , le plat pays…"LE GRAND JACQUES."

  
 

 

 
 

     

                      

« CHARLES BAUDELAIRE »

 

 

  Charles Baudelaire 1821-1867

                                            1                                                                                 

                              Dans ma cervelle se promène,

                              Ainsi qu’en son appartement,

                              Un beau chat, fort , doux, et charmant.

                              Quand il miaule , on l’entend à peine,

                              Tant son timbre est tendre et discret;

                              Mais que sa voix s’apaise ou gronde,

                              Elle est toujours riche et profonde,

                              C’est là son charme et son secret.

                              Cette voix qui , qui perle et qui filtre

                           

                              Dans mon fond le plus ténébreux,                                                         

                              Me remplit comme un vers nombreux

                              Et me réjouit comme un philtre.

                              Elle endort les plus cruels maux

                              Et contient toutes les extases;

                              Pour dire les plus longues phrases,

                              Elle n’a pas besoin de mot.

                              Non, il n’est pas d’archet qui morde

                              Sur mon coeur, parfait instrument,

                              Et fasse plus royalement

                              Chanter sa plus vibrante corde.

                              Que ta voix, chat mystérieux,                                                                                   

                              Chat séraphique, chat étrange,

                              En qui tout est, comme en un ange,

                              Aussi subtil qu’harmonieux !

                                             2

                                   

                              De sa fourrure blonde et brune

                              Sort un parfum si doux qu’un soir

                              J’en fus embaumé, pour l’avoir

                              Caressée , une fois, rien qu’une.

                              C’est l’esprit familier du lieu;

                              IL juge , il préside, il inspire

                              Toutes choses dans son empire;

                               Peut-être est-il fée , est-il Dieu ?

                               Quand mes yeux vers ce chat que j’aime

                                Tirés comme par un aimant,

                                Se retournent docilement

                                Et que je regarde en moi-même,

                                Je vois avec étonnement                                                                     

                                Le lieu de ses prunelles pâles,

                                Clairs fanaux, vivantes opales,

                                Qui me contemplent fixement.

      (Les fleurs du mal, Spleen et Idéal)

 

      Baudelaire

 

   Via :Mamynet

                                                                        « Boule de poils de tendresse………. »

                          

                                 

                             

Rabindranah Tagore (poète)

  livre :" le jardinier d’amour"-1913-

 

            Je chasse le cerf d’or.

            Souriez mes amis; je n’en poursuivai pas moins

             la vision qui toujours me fuit.

             Je cours à travers les collines et vallons, j’erre dans des pays inconnus, à la recherche du cerf d’or.

            Vous, vous allez au marché et en revenez chargés d’achats;  moi, l’appel des vents vagabonds m’a touché;

             où  et quand , je ne sais.

             Je n’ai aucun souci dans le coeur : tout ce que j’ai, je l’ai laissé loin derrière moi.

             Je cours à travers collines et vallons ; j’erre dans des pays inconnus, à le recherche du cerf d’or.

 

   Rabindranah tagore

 

via mamynet  

POEME

8 juin« complainte de Rutebeuf »

(1230-1285)       

 Que sont mes amis devenus, que j’avais si près tenus,

                              Et tant aimés

     Ils ont été trop clairsemés, je crois le vent les a ôtés

                    L’amour est morte

     Ce sont amis que vent  me porte et il ventait devant ma porte

                              Les emporta

 

 Avec le temps qu’arbre défeuille, quand il ne reste en branche feuille

                           qui n’aille  à terre

      Avec pauvreté qui m’atterre, qui de partout me fait la guerre

                           Au temps d’hiver

      ne convient pas que vous raconte comment je me suis mis  à honte

                           En quelle manière

 

 Que sont mes amis devenus que j’avais si près tenus

                            et tant aimés

       Ils ont été trop clairsemés, je crois le vent les a ôtés

                           L’amour est morte

       Le mal ne sait pas seul venir ,tout ce qui m’était à venir

                          M’est advenu

 

Pauvres sens et pauvre mémoire, m’a Dieu donné, le roi de gloire

                          Et pauvre rente

       Et droit au cul quand bise vente ;le vent me vient, le vent m’évente

                           L’Amour est morte

        ce sont amis que vent emporte et il ventait devant ma porte !

                             Les emporta….

 

 via Mamynet

Bisous

 

« Poème de Léo Ferré »

 

       Envoyé par Lecteur Hypothétique                                                                                                          

  

                                                                                                                                                                      

 

Je t’ai rencontrée par hasard,
Ici, ailleurs ou autre part,
Il se peut que tu t’en souviennes.
Sans se connaître on s’est aimés,
Et même si ce n’est pas vrai,
Il faut croire à l’histoire ancienne.
Je t’ai donné ce que j’avais
De quoi chanter, de quoi rêver.
Et tu croyais en ma bohème,
Mais si tu pensais à vingt ans
Qu’on peut vivre de l’air du temps,
Ton point de vue n’est plus le même.

Cette fameuse fin du mois
Qui depuis qu’on est toi et moi,
Nous revient sept fois par semaine
Et nos soirées sans cinéma,
Et mon succès qui ne vient pas,
Et notre pitance incertaine.
Tu vois je n’ai rien oublié
Dans ce bilan triste à pleurer
Qui constate notre faillite.
" Il te reste encore de beaux jours
Profites-en mon pauvre amour,
Les belles années passent vite."

Et maintenant tu vas partir,
Tous les deux nous allons vieillir
Chacun pour soi, comme c’est triste

                                            Tu peux remporter  le  phono                                                
Moi je conserve le piano,
Je continue ma vie d’artiste.
Plus tard sans trop savoir pourquoi
Un étranger, un maladroit,

Lisant mon nom sur une afficheTe parlera de mes succès,Mais un peu triste toi qui sais
" Tu lui diras que je m’en fiche…"

         Mes parents artistes bohêmes et unis à jamais….

 

 

Mamynet

 

Poéme de Marceline Desbordes Valmore

 Bonsoir,vous

Je vous fais don , d’un poème dit par ma mère à la « Coupole » (café à Paris )vers 1930, quand elle était au théâtre de l’Atelier avec Jouvet ,Dullin ,Marceau ,etc….Elle nous le disait si bien…que nous fondions en larmes …

   Qu’en avez -vous fait ?

   Vous aviez mon coeur,moi j’avais le vôtre:

    Un coeur pour un coeur,bonheur pour bonheur !

    Le vôtre est rendu,le mien est perdu !

    Je n’en ai plus  d’autre;le vôtre est rendu ,

     le mien est perdu !!!

     La feuille et la fleur et le fruit lui-même,

,    la feuille et la fleur,l’encens, la couleur,

      Qu’en avez-vous fait mon maître suprême ,

     de ce doux bienfait,

      Comme un pauvre enfant quitté par sa mère,

      Comme un pauvre enfant que rien ne défend,

      Vous me laissez là,dans ma vie amère,

      Vous me laissez

                             Et Dieu voit cela !

       Savez -vous qu’un jour l’homme est seul au monde

       Savez -vous qu’un jour, il revoit l’amour ?

       Vous appellerez,sans qu’on vous réponde,

        Vous appellerez,Et vous songerez !…

       

         Vous viendrez rêvant sonner à ma porte

                          ,ami comme avant,

          Vous viendrez rêvant, et l’on vous dira:

          « Personne !…elle est morte !

          On vous le dira , mais qui vous plaindra ?

Marceline Desbordes valmore (1786-1859 )

Mamynet   A toi « PH ».

,

Jacques BREL

 

 

 

              Jacques Brel                  Il nous faut regarder (album no 1)

 

                                         

                  Derrière la saleté s’étalant devant nous

                  Derrière les yeux plissés et les visages mous

                  Au-delà de ces mains ouvertes ou fermées

                  Qui se tendent en vain ou qui sont poings levés

                  Plus loin que les frontières qui sonr des barbelés

                  Plus loin que le misère , il nous faut regarder.

 

                                        

                  Il nous faut regarder ce qu’il y a de beau

                  Le ciel gris ou bleuté ,les filles au bord de l’eau

                  L’ami qu’on sait fidèle, le soleil de demain

                  Le vol d’une hirondelle, le bateau qui revient

 

                                       

                   Par-delà le concert des sanglots  et des  pleurs

                   Des hommes qui ont peur, par delà le vacarme

                   Des rues et des chantiers, des sirènes d’alarme,

                   Des jurons de charretiers .

                   Plus fort que les enfants qui racontent les guerres

                   Et plus fort que les grands qui nous les ont fait faire !

 

 

                   Il nous faut écouter l’oiseau au fond des bois

                   Le murmure de l’été, le sang qui monte en soi,

                   Les berceuses des mères, les prières des enfants

                   Et le bruit de la terre qui s’endort doucement.

 

  Le Grand Jacques , dans sa période d’espoir en l’humanité ….1955 via mamynet     

                                       

                                        

POème

                            

        Ronsard (1524-1585 )

 

                                Mignonne, allons voir si la rose

                                qui ce matin était éclose

                                sa robe de pourpre au soleil

                                a point perdu cette vesprée

                                les plis de sa robe pourprée,

                                et son teint au vôtre pareil.

 

                                Las !, voyez comme en peu d’espace,

                                mignonne, elle a dessus la place,

                                las, las , ses beautés laissé choir!

                                O vraiment marâtre Nature,

                                puisqu’une telle fleur ne dure

                                que du matin jusques au soir!

 

                                Donc, si vous me croyez, mignonne,

                                tandis que votre âge fleuronne

                                en sa plus verte  nouveauté,

                                cueillez, cueillez votre jeunesse,

                                comme  à cette fleur, la vieillesse fera ternir votre beauté.

 

  Odes I  17

                               

                               

Amitié

 

(1230-1285)    RutebeufBisous

Mamynet  

 

 

 

 

     Que sont mes amis devenus,que j’avais si près tenus,

     Et tant aimés.

     Ils ont été trop clairsemés,je crois le vent les a ôtés

     L’amour est morte.

     Ce sont amis que vent  me porte et il ventait devant           ma porte

                              Les emporta

 

 

 

 

     Avec le temps qu’arbre défeuille,quand il ne reste en         branche feuille qui n’aille  à terre.

     Avec pauvreté qui m’atterre,qui de partout me fait la         guerre. Au temps d’hiver ne convient pas que vous           raconte comment je me suis mis  à honte, en quelle         manière

 

 

      Que sont mes amis devenus que j’avais si près tenus

      et tant aimés.Ils ont été trop clairsemés, je crois le             vent les a ôtes

                           L’amour est morte

       Le mal ne sait pas seul venir ,tout ce qui m’était à             venir.

                          M’est advenu

 

 

 

       Pauvres sens et pauvre mémoire,m’a Dieu donné,le         roi de gloire

                          Et pauvre rente

       Et droit au cul quand bise vente ;le vent me vient, le         vent m’évente

                           L’Amour est morte

        ce sont amis que vent emporte et il ventait devant            ma porte !

                             Les emporta….

 

 

 

via Mamynet

Bisous

La chanson des vieux amants -J.Brel

La chanson des vieux amants   Jacques Brel

              Bien sûr nous eûmes des orages

              Vingt d’amour c’est l’amour fol

               Mille fois tu pris ton bagage

               Mille fois je pris mon envol

               Et chaque meuble se souvient

               Dans cette chambre sans berceau

               Des éclats de vieilles tempêtes

               Plus rien ne ressemblait à rien

               Tu avais perdu le goût de l’eau

               Et moi celui de la conquête

               Mais mon amour

               Mon doux mon tendre mon merveilleux amour

               De l’aube claire jusqu’à la fin du jour

               Je t’aime encore tu sais je t’aime

               Moi je sais tous tes sortilèges

               Tu sais tous mes envoûtements

               Tu m’as gardé de piège en piège

                Je t’ai perdue de temps en temps

                Bien sûr tu pris quelques amants

                Il fallait bien passé le temps

                IL faut bien que le corps exulte

                Finalement  finalement

                Il nous fallu bien du talent

                Pour être vieux sans être adultes

                Mais mon amour…

  

               Et plus le temps nous fait cortège

               Et plus le temps nous fait tourment

               Mais n’est-ce pas le pire piège

               Que vivre en paix pour des amants

               Bien sûr tu pleures un peu moins tôt

               Je me déchire un peu plus tard

                Nous protégeons moins nos mystères

               On laisse moins faire le hasard

                On se méfie du fil de l’eau

                mais c’est toujours la tendre guerre

                O mon amour

                Mon doux  mon tendre  mon merveilleux amour

                De l’aube claire  jusqu’à la fin du jour

                Je t’aime encore  tu sais je t’aime.

Via mamynet   

   

poème

 

 

      Rabindranath Tagore  (le jardinier d’amour )

 

      O monde j’ai cueilli ta fleur !

       Je l’ai pressée contre mon coeur et son épine m’a piqué.

      Au sombre déclin du jour la fleur s’est fanée, mais la douleur a persisté .

      O monde , bien des fleurs te reviendront parfumées et glorieuses.

      Mais l’heure de cueillir des fleurs est passée pour moi et dans la nuit sombre, je n’ai plus ma rose ;sa 

      douleur  seule persiste.

 

   Via mamynet

Bisous     

       

 

---

 

 

poème de Marceline Desbordes-Valmore

 

Les roses de Saadi   (M.Desbordes-valmore 1830)

 

J’ai voulu ce matin te rapporter des roses;

mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes

que les  nœuds  ne peuvent pas contenir

Paul Eluard

 

 PAUL ELUARD   ( 1895-1952 )

 

 

 

                          Couvre feu

 

Que voulez -vous la porte était gardée

Que voulez -vous nous étions enfermés

Que voulez -vous la rue était barrée

Que voulez-vous la ville était matée

 

Que voulez-vous elle était affamée

Que voulez -vous  nous étions désarmés

Que voulez-vous la nuit était tombée

Que voulez-vous nous nous sommes aimés.

 

 

                    (Poésie et vérité )

Julien Clerc -Marceline Desbordes Valmore

Bonjour vous

 

 

Les séparés

musique  Julien Clerc sur un poème de marceline Desbordes Valmore( 1830 )

 

 

N’écris pas!. Je suis triste et je voudrais m’éteindre

Les beaux étés,  sans toi, c’est l’amour sans flambeau

J’ai refermé mes bras qui ne peuvent t’atteindre.

Et frapper à mon coeur , c’est frapper au tombeau.

 

N’écris pas!.N’apprenons qu’à mourir à nous-mêmes

Ne demande qu’à dieu, qu’à toi si je t’aimais

au fond de ton silence écouter que tu m’aimes

c’est  entendre le ciel sans y monter jamais.

 

N’écris pas ,.Je le crains , j’ai peur de ma mémoire.

elle a gardé ta voix qui m’appelle souvent

Ne montre pas l’eau vive à qui ne peut la boire.

Une chère écriture est un portrait vivant.

 

N’écris pas ces deux mots que je n’ose plus lire

Il  semble que ta voix les répand sur mon coeur

Que je les vois briller à travers ton sourire;

Il semble qu’un baiser les emprunt sur mon coeur

 

N’écris pas…..

 

 

Si vous voulez écouter le 2ème couplet , acheter vite le disque: "JULIEN"

 

Bisous

Mamynet

« le dormeur du val »

ARTHUR RIMBAUD 1854.1891     Le dormeur du val  (poésies )

C’est un trou de verdure où chante une rivière

Accrochant follement aux herbes des haillons

d’argent, où le soleil luit;

c’est un petit val qui mousse des rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte tête nue et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, dort;

Il est étendu dans l’herbe, sous la nue, pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort.Souriant comme sourirait un enfant malade,il fait un somme.

 Nature,  berce -le chaudement : il a froid!

 Les parfums ne font pas frissonner sa narine.

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine, tranquille.

Il a deux trous rouges au côté droit

via mamynet

poème

–

O Monde, j’ai cueilli ta fleur

Je l’ai pressée contre mon coeur et son épine m’a piqué.

mais  la douleur a persisté.

O Monde, bien des fleurs te reviendront parfumées et glorieuses.

Mais l’heure de cueillir des fleurs est passée pour moi et dans la nuit sombre, je n’ai plus ma rose ;

sa douleur persiste.

BREL

LA CHANSON DES VIEUX AMANTS    (J.BREL )       Bonjour,vous  

Bien sûr nous eûmes des orages

Vingt ans d’amour , c’est l’ amour fol

Mille fois tu pris ton  bagage

Mille fois je pris mon envol

Et chaque meuble se souvient

Dans cette chambre sans berceau

Des éclats des vieilles tempêtes

Plus rien ne ressemblait à rien

Tu avais perdu le goût de l’eau

Et moi, celui de la conquête

Mais mon amour

mon doux  mon tendre mon merveilleux amour

de l’aube claire  jusqu’à la fin du jour

Je t’aime encore tu sais je t’aime

Moi je sais tous tes sortilèges

Tu sais tous mes envoûtements

Tu m’as gardé de piège en piège

Je t’ ai  perdue de temps en temps

Bien sûr tu pris quelques amants

Il fallait bien passer le temps

Il faut bien que le corps exulte

Finalement finalement

Il nous fallut bien du talent

Pour être vieux sans être adultes

O mon amour….

Et puis le temps nous fait cortège

Et plus le temps nous fait tourment

Mais n’est-ce pas le pire piège

Que vivre en paix pour des amants

Bien sûr tu pleures un peu moins tôt

Je me déchire un peu plus tard

Nous protégeons moins nos mystères

On laisse moins le hasard

On se méfie du fil de l’eau

Mais c’est toujours la tendre guerre

O  mon amour …

Mon doux mon tendre mon merveilleux amour

De l’aube claire jusqu’à la fin du jour

Je t’aime encore tu sais je t’aime.

Via la fan du « Grand Jacques »          

« Colloque sentimental »Verlaine

Paul Verlaine  (1844-1896 )

Colloque sentimental

Dans le vieux parc solitaire et glacé,

Deux formes ont tout à l’heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles ,

Et l’on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé

Deux spectres ont évoqué le passé.

– Te souvient-il de notre extase ancienne ?

-Pourquoi voulez -vous qu’il m’en souvienne ?

-Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ?

Toujours vois-tu mon âme en rêve ?- Non.

-Ah ! les beaux jours de bonheur indicible

Où nous joignons nos bouches ! – C’est possible.

– Qu’il était  bleu , le ciel, et grand, l’espoir !

-L’espoir a fui , vaincu, vers le ciel noir .

Tels ils marchaient dans les avoines folles,

Et la nuit seule entendit leurs paroles .

(  Fêtes  galantes )

Triste , pardon mais beau.

Bisous

mamynet        

La Tendresse

La tendresse   -Jacques Brel   (1959 )

Pour un peu de tendresse

Je donnerai les diamants

Que le diable caresse

Dans mes coffres d’argent

Pourquoi crois-tu la belle

Que les marins au port

Vident leurs escarcelles

Pour offrir des trésors

A de fausses princesses

Pour un peu de tendresse.

Pour un peu de tendresse

je changerais de visage

je changerais d’ivresse

je changerais de langage

pourquoi crois-tu la belle

Q’au sommet de leurs chants

Empereurs et ménestrels

Abandonnent souvent

Puissances et richesses

Pour un peu de tendresse.

Pour un peu de tendresse

Je t’offrirai le temps

Qu’il reste de jeunesse

A l’été finissant

Pourquoi crois-tu la belle

Que monte ma chanson

Vers la claire dentelle

Qui danse sur ton front

Penché vers ma détresse

Pour un peu de tendresse.

Via Mamynet 

« le jardinier d’amour »

Rabindranath Tagore

Crois à l’amour même s’il est source de douleur.

Ne  ferme pas ton  coeur.

.

Non, mon ami, Vos paroles sont obscures, je ne puis les comprendre.

La joie est frêle comme une goutte de rosée, en souriant elle meurt.

Mais le chagrin est fort et tenace.Laisse un douloureux amour s’éveiller dans tes yeux.

Non , mon ami, vos paroles sont obscures, je ne puis les comprendre.

Le lotus préfère s’épanouir au soleil et mourir, plutôt que de vivre en bouton un éternel hiver.

Non mon ami, vos paroles sont obscures, je ne puis les comprendre.

« Un poète »

Bonjour vous    

J’ai eu la joie de recevoir un de « mes « cadeaux, hier, et c’est un livre que l’on m’a « piqué » deux fois et que je ne retrouvais pas : « Le jardinier d’amour  » de Rabindranath  Tagore ( 1861-1941 ). Ma mère l’adorait, et je suis ravie de l’avoir retrouvé. Une , joie, dans une journée.

Voici un de ses poèmes:

  Je ne puis trouver le repos.

  J’ai soif d’infini.

  Mon âme languissante  aspire aux inconnus lointains.

  Grand Au-Delà ,ô le poignant appel de la flûte!

  J’oublie, j’oublie toujours que je n’ai pas d’ailes pour voler, que je suis                       éternellement attaché à la terre.

  

 Mon âme est ardente et le soleil me fuit;je suis un étranger  dans un pays étrange!

 Tu murmures à mon oreille un espoir impossible.

 Grand inconnu ô le poignant appel de ta flûte!

J’oublie , j’oublie  toujours que je ne sais pas le chemin, que je n’ai pas le cheval ailé.

Je ne puis trouver la quiétude;je suis étranger à mon propre coeur.

 Dans la brume ensoleillée des heures langoureuses.Quelle immense vision de toi apparaît sur le

bleu du ciel !

Grand inconnaissable, ô le poignant appel de ta flûte!

J’oublie, j’oublie que partout les grilles sont fermées dans la maison où je demeure solitaire !

(Ce poème n’est-il pas actuel?,mamynet ?), et…

Quand  rapidement elle passa près de moi,le bout de sa robe me frôla.

Comme d’une île unconnue vint de son coeur une soudaine et chaude brise de printemps.

Un soufflle fugitif me  caressa, et s’évanouit , tel s’envole au vent le pétale arraché à la fleur.

Il tomba sur mon coeur comme un soupir de son corps et un murmure de son âme.

Qui es-tu , lecteur, toi qui, dans cent ans, liras mes vers?

Je ne puis t’envoyer une seule fleur de cette couronne printanière, ni un seul rayon d’or de ce lointain nuage.

Ouvre tes portes et regarde loin.

Dans ton jardin  en fleurs, cueille les souvenirs parfumés des fleurs fanées d’il y a cent ans.

Puisses-tu sentir, dans la joie de ton coeur, la joie vivante qui, un matin de printemps, chanta, lançant sa voix joyeuse par delà cent années.

Qu’en pensez-vous ?

Bisous

mamynet

PS: photo de Rabindranath Tagore

Auprès de mon arbre

Paroles et musique de Georges Brassens

Refrain

               Auprès de mon arbre ,je vivais heureux

        J’aurais jamais dû m’éloigner d ‘   mon arbre

               Auprès de mon  arbre,

               Je vivais heureux

         J’aurais jamais dû le quitter des yeux.

J’ai plaqué mon chêne

Comme un saligaud

Mon copain le chêne

Mon alter ego

On était du même bois

Un peu rustique  un peu brute

Dont on fait n’importe quoi

Sauf naturell’ ment les flûtes

J’ai maint’ nant des frênes

Des arbres de Judée

Tous de bonne graine

De haute  futaie

Mais toi tu manques à l’appel

Ma vieill’ branche de campagne

Mon seul arbre de Noël

Mon mât de cocagne.

Refrain…

Je suis un pauv’ type

J’aurai plus de joie

J’ai jeté ma pipe

Ma viell’ pipe en bois

Qu ‘avait  fumé  sans  s’  fâcher

Sans jamais m’ brûler la lippe

L’ tabac d’ la vache enragée

Dans  mon coeur ni sur ma lippe

Le goût d’ ma vielle pip’ en bois

sacré nom d’une pipe…………à suivre

Bisous

mamynet 

La ville s’endormait( BREL (Les Marquises)

 Pour les inconditionnels de Brel  sinon   « au suivant!!! »      ( fin de sa vie…aux Marquises)

                          La ville s’endormait

                          Et j’en oublie le nom

                          Sur le fleuve en amont

                          Un coin de ciel brûlait

                          La ville s’endormait

                          Et j’en oublie le nom

                          Et la nuit peu à peu

                          Et le temps arrêté

                          Et mon cheval boueux

                          Et mon corps fatigué

                          Et la nuit bleu à bleu

                          Et l’eau d’une fontaine

                          Et quelques cris de haine

                          Versés par quelques vieux

                          Sur de plus vieilles qu’eux

                          Dont le corps s’ensommeille

                          la ville s’endormait……….

                          Et mon cheval qui boit

                          Et moi qui le regarde

                          Et ma soif qui prend garde

                          Q’elle ne se voit pas

                          Et la fontaine chante

                          Et la fatigue plante

                          Son couteau dans mes reins

                          Et je fais celui -là

                          Qui est son souverain

                          On m’attend quelquepart

                          comme on attend le roi

                          Mais on ne m’attend point

                          Je sais depuis déjà

                          Que l’on meurt de hasard

                          En allongeant le pas

                           La ville s’endormait…………

                           Il est vrai que parfois

                           Près du soir les oiseaux

                           Ressemblent à des vagues

                           Et les vagues aux oiseaux

                           ET les hommes aux rires

                           Et les rires aux sanglots

                           Il est vrai que souvent

                           La mer se désenchante

                           Je veux dire en cela

                           Qu’elle chante d’autres chants

                           Qe ceux que la mer chante

                           Dans les livres d’enfants

                           La ville s’endormait……….

                 

                            Et vous êtes passée

                            Demoiselle inconnue

                            A deux doigts d’être nue

                            Sous le lin qui dansait.

 Paroles et musique -Jacques Brel-« veux-tu que je dise,gémir n’est pas de mise aux Marquises »

 

Bisous

mamynet

LA SOLITUDE

 Je l’ai trouvée devant ma porte

 Un soir que je rentrais chez moi,

 Partout elle me fait escorte                                                                                 Elle est revenue , la voilà,

 la renifleuse des amours mortes

 Elle m’a suivie pas à pas,                                                                                      La garce que le diable l’emporte

 Elle est revenue elle est là .

                                                  

 Avec sa gueule de carême,                

 Avec ses larges yeux cernés,

 Elle nous fait le coeur à la traîne

 Elle nous fait le coeur  à pleurer,                                                                           Elle nous fait les matins blêmes,

 Et de longues nuits désolées,

 La garce elle nous ferait même

 L’hiver au plein coeur de l’ été.

                                                                                                                           Dans ta triste robe de moire,

 Avec tes cheveux mal peignés

T’as la mine du désespoir,

Tu n’es pas belle à regarder,

 Allez va-t’en porter ailleur                                                                                     Ta triste gueule de l’ennui,

Je n’ai pas le goût du malheur

 Va-t’en voir ailleurs si j’y suis.

 Je veux encore rouler des hanches

 Je veux me saouler de printemps

 Je veux m’en payer des nuits blanches

 Avant que sonne l’heure blème,

 Et jusqu’à mon souffle dernier,

 Je veux encore dire je t’aime

 Et vouloir mourir d’aimer.                        

                                                                                                                                Elle a dit : ouvre-moi ta porte

Je t’avais suivie pas à pas,

Je sais que tes amours sont mortes                                                                      Ils t’ont récité leurs poèmes

Tes beaus messieurs,tes.beaux enfants,                                                                  Tes faux Rimbaud,tes faux Verlaine

 Eh bien c’est fini maintenant.

                                                                 

 Depuis elle me fait des nuits blanches

 Elle s’est pendue à mon cou,

 Elle s’est enroulée à mes hanches,

 Elle se couche à mes genoux.

 partout elle me fait escorte,                                                                                  Et elle me suit pas à pas,

  Elle m’attend devant ma porte,

  Elle est revenue , elle est là.

                                                          

              La  Solitude

paroles et musique de Barbara

                                          

                                                    .

                                                     

                                                          

                                                     

                         

le mal de vivre

BARBARA   » Le mal de vivre »

 Çà

    ne prévient pas, ça arrive

Ça

 vient de loin

Ça

 s’est traîné de rive en rive

La gueule en coin

Et puis un  matin, au réveil

C’est presque rien

Mais c’est là, ça vous 

ensommeille

Au creux des reins,

Le mal de vivre

Le mal de vivre

Qu’il faut bien vivre

 Vaille que vivre.

On peut le mettre en bandoulière

Ou comme un bijou à la main

Comme une fleur en boutonnière

Ou juste à la pointe du sein.

C’est pas forcément la misère

C’est pas Valmy, c’est pas Verdun

Mais c’est les larmes aux paupières

Au jour qui meurt,au jour qui vient.

Le mal de vivre…

Qu’ on  soit de Rome ou d’Amérique

Qu’on soit de Londres ou de Pékin

Qu’on  soit d’ Egypte  ou bien d’Afrique

Ou de la porte st -Martin

On fait  tous la même prière

On fait le même chemin

Qu’il est long quand on doit le faire

Avec son mal au creux des reins,

Ils ont beau vouloir  nous comprendre

Ceux qui nous viennent les mains nues

Nous ne voulons plus les entendre

On ne peut  pas ,on n’en peut plus,

Alors seule dans le silence

D’une nuit qui n’en finit plus

Voilà que  soudain on y pense

A ceux qui n’en sont pas revenus.

Du mal de vivre

Leur mal de vivre

Vaille que vivre.

Et sans prévenir ça arrive

Ça

 vient de loin

Ça

 s’est promené de rive en rive

Le rire en coin

Et puis le matin au réveil

C’est presque rien

Mais c’est là ça vous émerveille

Au creux des reins.

La joie de vivre

La joie de vivre

Oh viens la vivre

Ta joie de vivre.

Paroles et musique de Barbara

Mamynet

Le pont Mirabeau

Guillaume Apollinaire (1880-1918)

                 Sous le pont Mirabeau coule la Seine et nos amours

                 Faut-il qu’il m’en souvienne,la joie venait toujours après la peine.

                 Vienne la nuit  sonne l’heure les jours s’en vont , je demeure.

                 Les mains dans les mains restons face à face

                 Tandis que sous le pont de nos bras passe,

                 Des éternels regards,l’onde si lasse.

                 Vienne le jour sonne l’heure les jours  s’en vont , je demeure

                 L’amour s’en va comme cette eau courante

                 L’amour s’en va comme la vie est lente

                 Et comme l’espérance est violente

                 Vienne la nuit sonne l’heure les jours s’en vont je demeure

                 Passent les jours et les semaines

                 Ni temps passé ni les amours reviennent

                 Sous le pont Mirabeau coule la Seine

                 Vienne la nuit sonne l’heure les jours s’en vont

                  Je demeure.

Alcools

Mamynet

Ecoutez la chanson bien douce

                                     Ecoutez la chanson bien douce

                                     Qui ne pleure que vous plaire

                                      Elle est discrète, elle est légère:

                                      Un frisson d’eau sur de la mousse!

                                      La voix vous fut connue et chère?

                                      Mais à présent elle est voilée

                                      Comme une veuve désolée ,

                                      pourtant comme elle est encore fière.

                                       Et dans les longs plis de son voile

                                       Qui palpite aux brises d’automne

                                        Cache et montre au coeur qui s’étonne

                                        La vérité comme une étoile.

                                        Elle dit ,la voix reconnue,

                                        Que la bonté c’est notre vie.

                                        Que de la haine et de l’envie

                                         Rien ne reste, la mort venue.

                                         Elle parle aussi de la gloire

                                         D’être simple sans plus attendre,

                                         Et de noces d’or et du tendre

                                         Bonheur d’une paix sans victoire.

                                          Accueillez la voix qui persiste

                                          Dans son naïf épithalame

                                          Allez rien n’est meilleur à l’âme

                                           Que de faire  une âme moins triste

                                          Elle  est en peine et de passage

                                          L’âme qui souffre sans colère,

                                          Et comme sa morale est claire!

                                          Ecoutez la chanson bien sage.

         Sagesse1.16 Paul Verlaine(1844-1896)

Bisous

mamynet

                                         

« complainte de Rutebeuf »

(1230-1285)  Que sont mes amis devenus, que j’avais si près tenus Et tant aimés Ils ont été trop clairsemés, je crois le vent les ôtés

                          L’amour est morte

Ce sont amis que vent  me porte et il ventait devant ma pote

                              Les emporta

 

 Avec le temps qu’arbre défeuille, quand il ne reste en branche feuille qui n’aille  à terre

 Avec pauvreté qui m’atterre, qui de partout me fait la guerre

 Au temps d’hiver ne convient pas que vous raconte comment je me suis mis  à honte. En quelle manière.

 

 Que sont mes amis devenus que j’avais si près tenu et tant aimés . Ils ont été trop clairsemés, je crois le vent les a ôtés 

                           L’amour est morte

       Le mal ne sait pas seul venir ,tout ce qui m’était à venir

                          M’est advenu.

 

Pauvres sens et pauvre mémoire, m’a Dieu donné, le roi de gloire.

                          Et pauvre rente

       Et droit au cul quand bise vente ;le vent me vient, le vent m’évente

                           L’Amour est morte

        Ce sont amis que vent emporte et il ventait devant ma porte !

                             Les emporta….

 

 

 

via Mamynet

Bisous

ELEGIES

Bonsoir

 

Je vous fais don , d’un poème dit par ma mère à la « Coupole » (café à Paris )vers 1930,quand elle était au théâtre de l’Atelier avec Jouvet ,Dullin ,Marceau ,etc….Elle nous le disait si bien…que nous fondions en larmes …

 

 

 Qu’en avez -vous fait ?

 

 

   Vous aviez mon coeur,moi j’avais le vôtre:

    Un cœur pour un coeur,bonheur pour bonheur !

    Le vôtre est rendu, le mien est perdu !

    Je n’en ai plus  d’autre; le vôtre est rendu ,

     le mien est perdu !!!

     La feuille et la fleur et le fruit lui-même,

,    la feuille et la fleur, l’encens, la couleur,

      Qu’en avez-vous fait mon maître suprême ,

     de ce doux bienfait,

      Comme un pauvre enfant quitté par sa mère,

      Comme un pauvre enfant que rien ne défend,

      Vous me laissez là, dans ma vie amère,

      Vous me laissez

                             Et Dieu voit cela !

       Savez -vous qu’un jour l’homme est seul au monde

       Savez -vous qu’un jour, il revoit l’amour ?

       Vous appellerez, sans qu’on vous réponde,

        Vous appellerez, Et vous songerez !…

       

         Vous viendrez rêvant sonner à ma porte

                          ,ami comme avant,

          Vous viendrez rêvant, et l’on vous dira:

          « Personne !…elle est morte !

          On vous le dira , mais qui vous plaindra ?

 

 

 

Marceline Desbordes Valmore (1786-1859 )

 

 

Mamynet

,

     

Clément Marot

 

Clément Marot  1496-1544

                    Plus ne suis ce que j’ai été

             Plus ne suis ce que j’ai été,

             Et plus ne saurais jamais l’être,

             Mon beau printemps et mon été

             Ont fait le saut par la fenêtre.

             Amour, tu as été mon maître,

            Je t’ai servi sur tous les Dieux.

             Ah si je pouvais deux fois naître,

             Comme je te servirais mieux  !

via   Mamynet

« chanson d’automne »

« chanson d’automne »

                     Paul Verlaine   

            Les  sanglots longs des violons de l’automne

      Blessent mon coeur d’une d’une langueur monotone                                                                                                    Tout suffocant et blême quand sonne l’ heure

              Je me souviens des jours anciens et je pleure;

              Et je m’en vais au vent mauvais qui m’emporte,

               De çà  de là , pareil  à  la .feuille morte.

 Poèmes saturniens

 

 

» Barbara »

    Jacques Prévert

 Rappelle-toi Barbara, 

 Il pleuvait fort sur Brest  ce jour là,

 Et tu marchais, épanouie ravie  ruisselante, Sous la   pluie  ce jour là. Il pleuvait sans cesse sur Brest,

 Et je t’ai croisée rue de Siam

 Tu souriais, et moi je souriais de même,

Rappelle-toi Barbara, toi que je ne connaissais pas,toi qui ne me connaissais pas.

Rappelle-toi Barbara, rappelle-toi quand même ce jour là

N’oublie pas, un homme sous un porche s’abritait

                       Et il a crié ton nom

                             « Barbara »

Et tu as couru vers lui sous la pluie; ruisselante ravie épanouie.  Et tu t’es jetée dans ses bras.

Rappelle toi cela Barbara et ne m’en veux  pas si je te tutoie.

Je dis tu à tous ceux que j’aime, même si je ne les ai vus qu’une seule fois.

Je dis tu à tous ceux qui s’aiment, même si je ne les connais pas.

Rappelle-toi Barbara, n’oublie pas cette pluie sage  et heureuse, sur ton visage heureux,sur cette ville heureuse.

Cette pluie sur la mer sur l’arsenal,sur le bateau d’Ouessant.

Oh Barbara, quelle connerie la guerre!

Qu’es-tu devenue maintenant ,sous cette pluie  de fer

 de feu d’acier et de sang.

Et celui qui te serrait dans ses bras amoureusement

 Est-il mort disparu ou bien encore vivant

                          Oh Barbara

Il pleut sans cesse sur Brest comme il pleuvait avant.

Mais ce n’est plus pareil et tout est abîmé.

C’est une pluie de deuil terrible et désolée

Ce n’est même plus l’orage de fer d’acier et de sang

Tout simplement les nuages qui crèvent comme des chiens. Des chiens qui disparaissent au fil de l’eau sur Brest.

                       Dont il ne reste plus rien.

(tiré  de mon 1er  blog « ma tanière chaleureuse » Mamynet